En el día del amor...

Mi primer amor tenía doce años y las uñas negras. Mi alma rusa de entonces, en aquel pueblecito de once mil almas y cura publicista, amparó la soledad de la muchacha más fea con un amor grave, social, sombrío, que era como una penumbra de sesión de congreso internacional obrero. Mi amor era vasto, oscuro, lento, con barbas, anteojos y carteras, con incidentes súbitos, con doce idiomas, con acecho de la policía, con problemas de muchos lados. Ella me decía, al ponerse en sexo: Eres un socialista. Y su almita de educanda de monjas europeas se abría como un devocionario íntimo por la parte que trata del pecado mortal.

Mi segundo amor tenía quince años de edad. Una llorona con la dentadura perdida, con trenzas de cáñamo, con pecas en todo el cuerpo, sin familia, sin ideas, demasiado futura, excesivamente femenina... Fui rival de un muñeco de trapo y celuloide que no hacía sino reirse de mí con una bocaza pilluela y estúpida. Tuve que entender un sinfín de cosas perfectamente ininteligibles. Tuve que decir un sinfín de cosas perfectamente indecibles. Tuve que salir bien en los exámenes, con veinte - nota sospechosa, vergonzona, ridícula: una gallina delante de un huevo-. Tuve que verla a ella mimar a sus muñecas. Tuve que oirla llorar por mí. Tuve que chupar caramelos de todos los colores y sabores. Mi segundo amor me abandonó como en un tango: Un malevo...Mi tercer amor tenía los ojos lindos, y las piernas muy coquetas, casi cocotas. Hubo que leer a Fray Luis de León y a Carolina Ivernizzio. Peregrina muchacha... no sé por qué se enamoró de mí. Me consolé de su decisión irrevocable de ser amiga mía después de haber sido casi mi amante, con las doce faltas de ortografía de su última carta.Mi cuarto amor fue Catita.Mi quinto amor fue una muchacha sucia con quien pequé casi en la noche, casi en el mar. El recuerdo de ella huele como ella olía, a sombra de cinema, a perro mojado, a ropa interior, a repostería, a pan caliente, olores superpuestos y, en sí mismos, individualmente, casi desagradables, como las capas de las tortas, jenjibre, merengue, etcétera. La suma de olores hacía de ella una verdadera tentación de seminarista. Sucia, sucia, sucia... Mi primer pecado mortal...

Fragmento tomado de La casa de cartón, de Martín Adán

Puerta azul, de Percy Taira Matayoshi

Cada poema que conforma este libro está tejido con la calidez y la sensualidad que contiene esa dulce vehemencia que despierta en el ser humano la nostalgia y el amor. Ya desde el título mismo, cada verso es una puerta abierta a la musicalidad de la palabra, y nos enfrenta con un universo lleno de imágenes cálidas donde la ternura nos remite a tiempos mejores, a ese despertar ideal de la emoción del poeta: Eres el verso que nace y muere / al acabar una caricia. / Eres mi paz floreciente / cuando el poniente desaparece /cada tarde en mi pálido horizonte.
Puerta azul es un poemario sentido, una invitación a la relectura sincera de cada verso, versos que quedarán para siempre en la memoria de sus lectores.

Disponible en todas las librerías de Lima desde el martes 28 de octubre.

Juan Gonzalo Rose: Su voz anida en el jardín

Juan Gonzalo Rose (1928 - 1983) - Foto archivo Epensa

Enciérrame. Protégeme. Y deténme. Deténme. Aquí,
ahora, todo es oscuro y silencioso. La sombra ha borrado
toda página. Apenas, doblegando los pétalos de vidrio,
penetran los rumores apagados de una luz callejera y la
halagadora sospecha del otoño. Aquí, sólo nosotros.
Nosotros dos, en nuestra alcoba, mientras Lima tirita bajo
la neblina y un niño como yo, igual que yo,
tal vez yo mismo, se echa al hombro sus versos
y se escapa hacia el mar.

La característica de la poesía de Juan Gonzalo Rose es la ternura. Conocedor de un área muy importante de la poesía española, principalmente Miguel Hernández y León Felipe, el poeta ha mostrado un gran dominio de recursos expresivos tanto en su vela realista y combativa de sus primeros versos, como en la poesía desnuda, adelgazada de Simple canción (1960), que junto con Informe al rey y otros libros secretos, de 1969, son a nuestro parecer sus mejores libros de poemas. Solitario, escéptico, marginal, Rose fue hasta 1983, año de su muerte, la imagen que el pueblo tenía del poeta, como Martín Adán en otros años. (Marco Martos, continuar leyendo aquí)